Стихотворения

Осенью, а, может, летом,
То ли в среду, то ль в четверг,
Повстречались как-то где-то
Человек и чебурек.

Друг на друга посмотрели
Напряженно, к носу нос,
И, когда слова созрели,
Чебурек вдруг произнес :

- Коли съешь меня ты сразу
И не сдохнешь в чистом поле,
То не слезешь с унитазу
Часа три, а то и боле.

Не поверил человек,
Был он смелым, не из трусов -
Говорящий чебурек
Съел за несколько укусов.

Только быть героем мало,
Чтобы купленную снедь
В переходе, у вокзала
Слопать и не заболеть.

Не прошло и получаса,
Занедужил человек,
Не сползая с унитаза,
Клял он вещий чебурек.

Месть настигла изнутри,
Порождая звук свистящий,
Вывод: думай, а не жри,
Коль пирог твой говорящий.

Уважаемые коллеги!
Вот мы все здесь офигенные таланты и каждый второй гений. И чаще всего не читаем стихов друг друга, потому-как мы самые-самые...
А может нам спуститься чуть на землю и немного поучиться стихосложению?
Предлагаю проводить здесь мастер-классы по разным стихотворным формам, таким как романс, сонет, баллада и т.д.
Сегодня я расскажу о частушке.
По правде сказать, этот жанр только кажется простым (или примитивным).
( Collapse )

ПРО ЕФРОСИНЬЮ

раз проехидна ефросинья
подстриглась чтоб не быть смешной
лес потешался больше года
пока она не обросла

ведь проехидна ефросинья
продевою была давно
раз продевая в тело иглы
ехидной стала но без про

обычно думала абв где
ёж проехидна ефросинья
но ёж себя не раскрывал
чтоб главный не отпал вопрос

***

Я разучилась плакать и любить,
И пресный, черствый хлеб воспоминаний
Давно не ем: событий прошлых нить
Завязана узлом моих страданий.
Я просто чувствую осенний мелкий дождь
И устаю от каторжной работы.
Мне даже нравится, когда уже не ждешь
Ни счастья в личной жизни, ни свободы.
Бессмысленно понятие "прогресс",
Как, впрочем, множество других понятий.
Нет прошлого, есть жизненный процесс,
В котором - расписание занятий.
Все отболело, превратившись в прах.
И в куче пепла нерожденных мыслей
Отсутствует элементарный страх,
Естественный сопроводитель жизни...

(с) Анидис Левирон

котята делятся на вкусных и не очень,
под молъчных стелится мать-кошка, чтобы скушать
чрез них пропущенный насквозь продухт молочный;
вторых же выговоры ей неприятно слушать.

ОДЕВАЙТЕСЬ НАРЯДНО!

Наряд… Есть сила в нем –
Основа для запева!
Оденься королем –
Захочешь королеву!…

ЭТИ МГНОВЕНИЯ

Что таят любви мгновения?
Колебания… сомнения…
Колебалась Алла с Виктором
За пределом “шкалы Рихтера”.

ТЯЖЕСТЬ РАЗЛУКИ

Что разлука совсем не конфетка,
Наблюдение сделал своё –
Возбудился он… от табуретки,
Невзначай опрокинув её.

Руслан Ильюша

расскажешь? расскажи мне про погоду.
мне расскажи с чем кофе пил на завтрак.
какое хочешь видеть завтра время года
да что угодно, только чтобы правду.
ну помолчи. так просто и без смысла.
мне слов не нужно, только вот не ври.
как будто дым кружиться коромыслом.
по мыслям бьет и щелкает внутри.

Бросить всё, умчаться в Питер,
Налегке и на экспрессе,
На Фонтанке кофе выпить,
Пересечь вечерний Невский.

Львов скучающих погладить,
Поздороваться со сфинксом,
На задорных чаек глядя,
Подышать туманом Финским.

Замерев у парапета,
Посмотреть как мост Дворцовый,
Распахнется в небо, в лето...
Мне б туда вернутся снова...

 Надо бросить свои неврозы, свои истерики, свои утра, случайные, мыльные, словно в телике, где ложишься с мачо, а утром встаешь с бездельником, где весь мир — твой друг, а дружишь всегда не с теми ты. Надо хлеще, обширней, гуще, с тоской, с потерями, лишь бы только не угол, липкая серость терема, где в бесцельной давке ты скомкана и потеряна.

Надо бросить думать, что в жизни ты просто ноготь — незначительна и растешь себе понемногу. Надо взять за правило вовремя есть, брить ноги и казаться миру безгрешной, весенней, новой, да чтоб это не фокус, трюк, театральный номер, а по жизни… сущность твоя и нутро, и норма. Хватит красться, ползти, пресмыкаться, как мышка в норке. 

И пора бы выбросить черный дурацкий свитер. Дальновидной сделаться, жесткой… министром Витте! А еще прикончить гнилую, шальную свиту глупых мыслей…
а завтра приедет Виктор.

Виктор пахнет кофе и галстуки носит в тон своим светлым кудрям и бежевому пальто, он такой ослепительный, будто бы золотой. Он похож на победный номер в дурном лото: для тебя — последний, счастливый, для всех — не тот. Я в его руках крошусь на клеточки, как батон, он во мне отдается, течет по мне, словно ток. А потом пропадает… На сколько, зачем, за что? Я когда вишу у него на руке и шепчу: «постой», понимаю, что он — для всех.
Для меня — не тот!

Завтра надо выгнать его, накричать безжалостно, чтобы легче ему и быстрей от меня бежалось, чтоб он не начал в ответ кусаться, беситься, жалиться…

Надо снова привыкнуть бегать, вставать пораньше, чтобы свод небес был волнителен и оранжев, чтобы плыть в тишине, как будто не город — ранчо.

Надо бросить скучать, зализывать швы и ранки. Не забыть сегодня сходить и купить баранок.

Витя так их упрямо любит.